娜娜打了个寒战,往我身边缩了缩。
“怪吓人的。”她小声说。
“艺术有时候就是吓人的。”Vivan转过身,目光落在娜娜身上,“就像你的手术。切开,缝合,重塑。那也是一种艺术,一种关于血肉的雕塑。”
娜娜愣了一下,似乎没听懂,但还是配合地笑了笑。
“老师说得对。反正……反正现在都长好了。”
“是啊,长好了。”Vivan站起身,走到娜娜面前,伸出手,轻轻抚摸着娜娜的头发。
她的手指修长、白皙,指甲上涂着透明的护甲油。那只手顺着娜娜的头发往下滑,滑过她的脸颊,滑过她的脖颈,最后停在那块凸起的锁骨上。
娜娜僵在那里,像一只被主人抚摸的猫,既享受,又有些不知所措。
“你的骨架很美。”Vivan轻声说,“有一种……毁灭感。那是只有在经历了巨大的痛苦之后,才能生长出来的线条。”
她看着娜娜,眼神里流露出一种近乎痴迷的神色。
但我知道,那不是对娜娜的爱。
那是对作品的爱,对那个即将出现在画布上的、破碎的、扭曲的、充满张力的“娜娜”的爱。至于眼前这个活生生的、想着攒钱买房子的娜娜,对她来说,也许只是一个承载着那个“作品”的容器罢了。
“休息好了吗?”Vivan收回手,语气恢复了那种礼貌的疏离,“我们继续吧。趁着光线还好。”
“好了好了!”娜娜赶紧站起来,把那块巴迪布重新围好,跑到那个铺满鲜花的软垫上趴下。
她努力摆出刚才那个姿势,下巴扬起,眼神看向镜子。
镜子里的她,在一堆干枯的花朵中间,像是一具正在腐烂的尸体,又像是要破开腐烂的一切将自己生出的艳鬼。
Vivan重新拿起炭笔,在画布上涂抹。
沙沙,沙沙。
我坐在藤椅上。窗外的蝉鸣声太大了,大得像是一场看不见的暴雨,要把这栋白房子给彻底淹没。
在这巨大的、轰鸣的背景音里,屋子里那点细微的声响反而变得格外清晰。
我想起阿萍那双被高跟鞋挤压变形的脚,踩在地板上沉重的闷响;想起金霞背上那五条经文,针尖刺破皮肤时轻微的爆裂声;想起林在冷气房里翻书,纸张脆生生地响。
还有H先生。
我想起他那件虽然考究却沾了雨水的西装,想起他递给我手帕时,指尖那点干燥的、真实的温度。
Vivan站在画架前,她的白衬衫在那一堆老旧的收藏品里显得太新了,新得有些晃眼。她专注地看着娜娜,眼神里全是欣赏,像是在看那把挂在墙上的马来克力士剑,又像是在看一朵开得正好的花。
茶凉透了。
我端起杯子,把那口带着涩味的冷茶一饮而尽。茶梗在舌尖打了个转,苦涩顺着喉咙滑下去,刮得人心里一激灵。
就在这一刻,我突然很想念H先生。
想念他身上那股混着雨水和烟草的味道,想念他说“人没那么娇贵”时那种平淡的笃定。在这个被描摹的下午,他的存在像是一个可以躲雨的屋檐。
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