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第八章：偷来的光（第1页）

被下放到文艺队的日子久了，我早已看习惯了枯燥的训练、官方规范下死板的台词，以及那群被磨得连呼吸都像标准动作的青年。

然而，在这群人里，有一个例外——林秀云。

不是因为她有什么特权。

恰恰相反，是因为她像个不肯被磨平的尖角。

甜，就是从痛里长出来的。

排练后的某个夜里，我替她写了一段检讨。

她认字不熟，我便一字一字念给她听。

那晚之后，她突然问我：「啟元哥，你书里的诗……都是这么好听的吗？」

后来，我第一次教她念诗，念的是《明月松间照》。

她念得生硬，轻声的「照」发不准，音像被舞台灯切了一刀。

她念完自己还怯怯看我：「这……能念吗？」

那是文革最敏感的年代，谁也不敢念旧诗词。

我靠近她耳边，低声说：「在这里——能念的地方，就是你愿意记住的地方。」

那亮不是台上的光，是偷来的光，是连风都不敢吹掉的光。

从那天开始，她常常在排练空档，偷偷来找我。

她教我八字步、教提腕、教转身的角度。

我教她生字、教她念诗、教她什么叫韵脚。

一唱一念，一教一学，两人的世界就这样在阴影里黏到了一起。

有一次排练空档，我注意到她在角落比手势。不是样板戏的动作——是老戏的。

我看得出来，她在偷偷记忆。偷偷维持一点自己。

她抬头看到我看她，像只被吓到的小兽，但下一秒又倔得抬起下巴：「你想笑我？」

我摇头。「我只是……没看过。」

她盯着我片刻，忽然说：「来。」

她抬起我的手，把我的手腕摆成一个莫名其妙的角度。

「这是老戏里的“水袖起”。你这样，不行。」她皱眉，把我手臂往上一推，「好歹你也是知识分子，骨头不能那么木。」

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